sigo el curso del renglón hasta que las palabras se corten por si solas, con el filo que las hace autónomas.Ese filo especial que hace tajadas en el vacío .Un borrador susurra su muerte desde un cajón del fondo, mientras éste sangra su herida.Amo esa sensacion del portamina en el papel , tan compactado , como quien talla madera con una gubia , esa desesperacion por empezar esa palabra que se me vino a la mente , ese temor que mi memoria no logre retenerla mucho tiempo , ese movimiento casi: frenético, aveces sin darme cuenta murmuro lo que estoy escribiendo , parece que fuera cantando
muchas vece temo hacerlo también mientras camino y escribo en mi cabeza
por lo general es ahí donde residen "mis mejores escritos" quedan ahí nomas.El aire siempre es un buen disparador y la noche el complemento.
hoy mas que escarcha ya está inundado de blanco.adelanta la tristeza
no me gusta la nieve , me congela los sentidos y me deja mas ciega que antes
y luego el deshielo , es ahí donde se hace evidente lo muerta que estuve la estación anterior.
muchas vece temo hacerlo también mientras camino y escribo en mi cabeza
por lo general es ahí donde residen "mis mejores escritos" quedan ahí nomas.El aire siempre es un buen disparador y la noche el complemento.
hoy mas que escarcha ya está inundado de blanco.adelanta la tristeza
no me gusta la nieve , me congela los sentidos y me deja mas ciega que antes
y luego el deshielo , es ahí donde se hace evidente lo muerta que estuve la estación anterior.
