volviendo a posición fetal
se retuerce en sus sabanas
elástica, plástica
juega a ser contorsionista
(siempre el circo le sentó muy bien)
y toca su nuca con los dedos del pie
se dibuja en el aire
con piruetas de humo
se tapa la cara
esa que ya con rimel corrido
regala sus pestañas al viento
duerme mas que cuando esta dormida
esta mas limpia que otras veces
su carcasa , oxidada ya
hoy muestra la pintura de abajo
ella es novia del viento
nadie la controla
nadie la reclama.
grita, canta, llora,
muere,
vive,
se inca con cada suspiro
y no sabe del amor
se dio cuenta
de que todo es polvo
de escombros anteriores
nada vale
ni lo que esta escribiendo.
1 comentario:
nonono, nada de eso, no me digas ke la mujer de aire nada vale, nada vale al mundo sin mesetas donde soplar, nada vale al nocturno sol que se queda un rato mas aflacar a la noche, se hace poco interesante, se desenvuelven sus pocas monedas por valer tan poco.
el viento señorita maga, es el dueño de mis hojas, es la transpiracion de mi arte, es el encuentro de la mujer perdida, de algun sueño que dejé atras, el viento es la vida que sopla detras de esta sutil muerte
y si venís con el viento, entre piruetas y plumas, venís liviana, venís a pisar este mundo, si venís del viento sos amiga de la noche, por lo tanto venís infinita..
yo me amigué con el viento, no sé ke es lo ke le falta para serlo, pero casi es mi dios
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